La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un fait tranché les idéogrammes sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis 60 jours, une manifestation étrange hantait son business : chaque matin, alors que personne n’était
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les ombres de l'obscurité s’effaçaient filet à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea vers son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique l’attendaient, tracés p
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, prête-nom à une fleur dont les pétales continuaient de croître indéfiniment. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait doucement : ' Chaque malice est une porte.